Я так часто пишу разные, порой очень грустные стихи, и думаю о том, если поставлю их тут, сложится впечатление, что у автора затяжная депрессия :) Но, с другой стороны, если это не так, то зачем скрывать, (на мой взгляд) красивое стихотворение? 
Я тут листала как-то фотографии одной девушки, и увидела в альбоме  снятый вид из окна. Меня так сильно вдохновил, что я минут десять смотрела уже сквозь фотографию, а в голове рисовался рассказ, о жильцах этой квартиры, из которой такой шикарный вид, рисовался процесс их приезда, переезда, в деталях описание интерьера и характеры живущих "там" счастливчиков. Почему счастливчиков? Потому что квартиру с видом на море, горы и лес пессимист просто не будет рассматривать, он её просто не увидит.  


Ещё я вспомнила, что когда-то давно, подрабатывала менеджером, и под вечер, сидя за ПК, увидела конкурс под названием "Вечер в Париже", нужно было прислать рассказ, что для вас идеальный вечер, призом были 2 билета в К/т Парк Горького, на фильм "Оторвы" с Гермионой Грейнджер :) 
Я написала и выиграла билеты)) 

Вспомнила, как мы с мамой ждали наш автобус в Париже, вечером. Было лето, начинались сумерки, остановка была где-то на перекрёстке, мимо летали машины, проезжали люди на велосипедах, зажигались огоньки в кафе. Все становилось таким магическим и волшебным. Мы сидели на траве, я смотрела по сторонам: на углу одной из парижских улиц гарсон накрывал стол белой скатертью, зажигал свечи и расставлял стеклянные бокалы. В ресторан заходили люди. Присаживались за столик. Их хорошо было видно сквозь большие панорамные окна кафе. Гарсон трудился на веранде, и когда он ставил поднос с бокалами или чашками, они мелодично звенели,  вливаясь в общий музыкальный поток вечернего Парижа. 

На нашей стороне улицы стоял красивый, белоснежный дом, с типичными французскими балконами. У большинства людей окна были на распашку, и оттуда доносились разные звуки: кто-то смотрел телевизор, и свет от экрана окрашивал белые тюли в глубокий синий, кто болтал по телефону, а кто-то готовил на кухне и накрывал стол.


И вот именно этот момент вдохновил меня. 


Я видела, мельком разумеется, (но на что художнику фантазия?!)) как накрывается стол, как на деревянную чёрную столешницу ставят красивую посуду, как варится луковый суп, и на кухне откупоривают бутылочку белого вина. 


Ужин готовился, на столе появлялись бокалы на тонкой ножке, хрустящий, нарезанный багет,  столовые приборы. Окна в квартире были почти на распашку и вечерний шум города летним воздухом залетал в комнату, колыхал занавески, и уносил с собой ароматы и звуки из этой гостиной, смешившая их со звуками кафе напротив, с жужжанием проезжающих мимо машин, с лёгкой Французской речью, которой окружён город, и все эти мелкие детали рисовали такую картину городского вечера, что моя фантазия разгулялась до волшебно написанной истории. 


По задумке, я шла в гости к друзьям, и наслаждалась рутинным вечером в Париже! В написанной истории конечно было ещё больше деталей о том вечере, о квартире, и моей лёгкой прогулки к своим друзьям, которые готовили тот самый ужин. 


Вот так, от шороха Парижской занавески родилась целая история! 

 

Ps написала на одном дыхании, и все кажется не дописала.. 
А как рождается вдохновение у вас?)